Una storia che accarezza l’anima. Il tempo a 89 anni scorre più lentamente, perché è quasi un peregrinare tra un futuro sempre meno consistente e un passato che riaffiora, una sorta di continua oscillazione, come quella della pendola che scandisce le giornate di Bo. Sessantadue anni di matrimonio, con la sua Fredrika, sospesi dalla malattia di quest’ultima, che l’ha resa una persona sconosciuta e diversa da quella amata, al punto da renderne necessario il ricovero in una struttura assistenziale. Nella vita di Bo si spezza qualcosa. La solitudine piomba in quella casa che era stata cornice silente di una vita familiare, così diversa da quella della sua infanzia, della quale Bo rifuggiva per evitare gli errori di un padre padrone, severo, cinismo, sino al letto di morte. Le uniche presenze sono Sixten, il cane, e Ture, l’amico di una vita, oltre all’andirivieni degli assistenti sociali, sugli appunti dei quali si svolgono le vicende. Bo non sopporta il fisico che cede, la mente che ha degli svarioni, la sua volontà che appare soggiogata a quella di tutti gli altri, primo fra tutti il figlio, Hans, cui lo lega un rapporto di incomprensione perenne, fondata sull'incapacità di comunicare il reciproco affetto. Il tempo, per quanto lento, scorre inesorabile e ingolfa il passato dei ricordi con le perdite del presente: quando si vive troppo a lungo, bisogna metterlo in conto. Nel suo fortino di ostinata incomprensibilità verso una realtà difficile da metabolizzare, Bo si rifugia nell’unico porto sicuro: il ricordo della moglie, con quello scialle tanto amato, gelosamente custodito in quel barattolo sempre più difficile da aprire. È un’ancora tangibile, che lo tiene delicatamente attaccato a un presente ormai svuotato di molto del suo significato. Sino al momento di librarsi, libero, come quando le gru si riuniscono, per volare, tutte assieme, a sud. Una storia bellissima, che tocca le profondità della solitudine, che vive di lentezza, che è autentica riflessione.
